Den Abend des 9.November 1989 verbrachte ich in einem Wohnheim, das auf einem landwirtschaftstechnischen Industriegelände lag, zehn Minuten Fussmarsch vom Dorfeingangsschild entfernt, mitten in der brandenburgischen Pampa, die nächstgelegene Stadt war vierzig Kilometer weit weg. Ein grauer, deprimierender Ort, an dem ungefähr achtzig Jungen zum tagsüber Arbeiten und Nachts Dummheiten anstellen zusammengepfercht waren.
Der Schlagbaum in der Einfahrt zu dieser wahrhaft beschissenen Anlage war schon seit Stunden unten, das Abschliessen der Haustüren (und Einschließen der Bewohner) stand kurz bevor, als Sandro (ja, so hiess Mann damals noch) aus seinem Zimmer in den Flur brüllte: “Die Mauer ist auf!” Oben auf seinem Doppelstockbett saß er, aufgeregt mit den Füssen zappelnd, auf dem Schoß einen plärrenden Kassettenradiorekorder. In Nullkommanix war die Bude voll.
Ob wir an jenem Abend noch den Fernseher im Aufenthaltsraum knackten, um Tagesthemen zu schauen, – vergessen. Aber wie wir darüber nachdachten, mit unseren Motorrädern auf der Stelle nach Berlin zu fahren, weiss ich noch genau. Dort war was los und wir wollten hin.
Der Elan verliess uns jedoch relativ schnell. Wir hätten bis zum Wecken um sechs Uhr in der Frühe zurück sein müssen, es war dunkel, neblig, kalt, November, und allein der Weg nach Berlin hätte mindestens zwei Stunden gedauert. Damals gab es noch keine durch den Wald gefräste Schnellstrasse in die Hauptstadt, die Landstrassen verliefen kurvenreich, waren löchrig und schlecht befestigt.
Wir liessen es also bleiben.
Was im Nachhinein betrachtet vielleicht ein Fehler war, denn womöglich gäbe es dann heute historisches Filmmaterial von einer Truppe oberlippenbeflaumter Jungs mit bescheuerten Frisuren und dicken VEB-Standardbrillen, auf dem wir uns selbst nicht mehr erkennen könnten. Aber an jenem Abend aber war es die richtige Entscheidung, nicht zu fahren.
Nach Westberlin bin ich dann zwei Tage später.
Schön erzählt.